Es una costumbre inveterada desde el tiempo que las últimas reliquias carlistas todavía seguían estorbando por los salones municipales, para entonces yo llevaba unas cántaras de vino en el hígado que sobrepasaban el nivel que marca la curcusilla, en el beber con mesura hasta el calentamiento del estómago por la Herradura, mi referencia diaria de los aconteceres locales.
Sigo, soy de los últimos supervivientes y constante, paseador y ejercitador en el arte de levantar el brazo. Con cierta melancolía veo la decadencia, el olvido, el abandono del corazón del pueblo en los últimos quinientos años. Ahora, estos días, veo mucho guiri con calcetines auténticos de llamar la atención, sus paseos de mañana, en el esfuerzo de andar lo correcto pero gastar menos de lo imprescindible.
Ha bajado el nivel de sacar la cámara y liarse a tomar fotos de cualquier cosas con un criterio que allá ellos. No será este servidor quien les aclare algunos conceptos de la realidad y la autenticidad. No.
Pues bien, hace mucho tiempo que la cosa del adorno de los soportales de barricas, una de ellas, la de la izquierda según se mira, está fundida. La de la izquierda repito, puede que sea un indirecta de doña Guadalupe. En esto piensa mal y acertarás.
El tiempo va mas allá que la cortesía aconseja a estas deficiencias, es prolongada. Está así desde que aquel empleado de la lectura de la Electra, Abdón, pasaba por todos lo hogares apuntando datos del contador que estaba en el balcón a la vista de todos. No se fiaban.
Los guiris continúan haciendo la foto aunque el patógeno de la luz siga partió.
Ahora añadimos la fuga del agua, ya pinta mal. Otra demora hasta que al que le corresponde le dejen de sudar las pelotas decidiéndose a obrar.
Perdón por venirme arriba y denunciando, es un decir, con cierto sarcasmo y barroquismo, sé que molesta mucho a los vigilantes de la moral jarrera.